J'ai essayé. J'essaye. Personne ne pourra dire le contraire. Je fais tout pour ne pas le déchirer. Pour ne pas exploser.
Mais il a vu. Il me connaît, il sait.
Mes jambes sont douloureuses, du sable est incrusté dans mes genoux. C'est de ne pas marcher droit. Et cela fait mal. Foutues étoiles.
Il s'est penché vers moi et a lavé mes pieds. L'eau sentait la lavande, fraîche, elle a apaisé ma course.
"Pourquoi fais-tu ça ? Ce n'est pas mon tour. Je n'existe pas.
- Si. Nous existons tous les deux. Et tu souffres. Pourquoi ?
- Je me cherche. La route est longue. Et quand je me suis perdue, je ne m'étais pas rendue compte de la douleur que je m'infligeais, puisque je ne la ressentais pas. Maintenant, je subis mon contrecoup. Pourquoi fais-tu partie de mon rêve ?
- C'est toi qui m'y a invité. À toi de choisir ce que tu en fais."
C'est mon tour ? Je ne comprends pas. Il me laisse la chaîne sur l'épaule ? La bride au vent ?
"Et toi ?
- Te voir tourmentée me fait pleurer des larmes de sang."
J'ai la sensation de reconnaître le baquet dans lequel il plonge ton linge pour s'occuper de moi. Il est du même ébène que celui de la boîte qui l'attend, un peu plus loin.